Los tacones azules de puntillas doradas saltaban de cama en cama, acabaron en las sabanas de un viejo colchón rodeados de plumas, diamantes y NADA.
Y quisiera crear mil cuentos, apartarme del planeta Tierra y recrearte, olvidarte, anularte.
Millones de historias en donde no estés, poemas sin ti, párrafos enteros sin tu ayuda, poner un destino paralelo en tu nacimiento y criarnos en vidas separadas, alternas.
Las palabras sin sentido que brotan de mis entrañas parecen vómito, mierda, invadiendo todos los cuadernos, las hojas, las paredes blancas, lo inundan TODO con su inmundicia, su olor, sus colores mareados, sus formas retorcidas y hediondas.
Escribir es ahora un martirio, un suicidio mental que decido cometer todas las noches en tu memoria, el fantasma de mi lenguaje recorre todos los pasillos y recoge los recuerdos que diariamente mi subconsciente crea.
No comments:
Post a Comment