Sometimes i wish.

Aveces pienso que deberíamos haber vivido la historia que escribiste.

La vida que una vez decidimos tener, que soñamos como personas normales, en situaciones normales, con vidas normales.

Oh.

Ahí fue el error, normales.

Anormalidad sería nuestra regla.

Si fuese ella la excepción a toda regla, si fueses tú la razón de cada regla.

Si fuese un país lleno de desastres que no saben ya ni quién son.

Que miran al espejo y la imagen que regresa a su cerebro produce ciertas conexiones nerviosas y ordena al estómago a regurgitar de la inmundicia que ve en su reflejo.

Segundo error: Soñamos.

Como si fuesemos optimistas, como si tú siguieras soñando sin importar cuanto cambié, cuanto cambiaste, cuan dañina puedo ser de arruinar una vida entera, 50 años construidos en 5.

"La letra con sangre entra"

Seguramente esta te entrará por los ojos, punzándote cada tendón de tu cuerpo, agujereando tus oídos, revolcando tus entrañas.

I never dreamed of a better life, of a better future, because you indeed were all that, and my worst nightmare, and the fear hidden down the rose curtains of my own OR.

Y puedo escribir más si quisiera, pero las letras me duele sacarlas, las saboreo mientras se devuelven, ya no se quedan adentro aferradas a mi hígado, en algún punto toda la mierda tiene que salir. Lo malo es cuando sale por delante, sin frenos, sin manera de detenerla, cuando sale sin que nadie lo pida, sin que nadie quiera, sale a decir lo que de verdad pasó, sale a liberarse, a romper cadenas y a escupirte en la cara, a decirte que de tanta perfección sólo quedó un cobarde.

Regresa de donde viniste y llevate la mierda que me metiste, carga contigo toda la porquería y las mentiras que guardé durante todo este tiempo. Que en paz descanses con tus amigos inventados, que tengas un matrimonio lleno de llanto y amor, una luna de miel en la que todo salga perfecto, en la que se vayan a Venecia y les caiga nieve en una góndola.

Don't try to fix me, i'm not broken.

I'm the lie living for you so you can hide.

~Lleva la cuenta, amor mío, de cuantas veces dí mis venas por tí, porque a mí los números no me van bien. ~

Road trip.

Hunger hurts and i want him so bad, oh it kills.

Se había perdido entre las rutas alternas a la felicidad, esas que no contenían ningún tipo de desastre, y eran seguras y firmes.

Por supuesto, llegaría a la meta sin un rasguño.

Pero llegaría a otra meta.

Precisamente, a la que no quería, a la opuesta, en la que no poseía ningún problema, el camino durante el cual se atragantaría con todo lo que encontrase, porque no había restricciones para llegar al final. Se le pedía que fuese saludable, que fuese fuerte, que resistiera(?). ( en términos platónicos, porque allí no había ningún peligro que hubiese que resistir. )

Su cuerpo ya había cedido, se había acomodado a esta nueva figura que no se parecia en nada a ella, su mente había dejado de ser perfeccionista, seguía criticandose de manera silenciosa y por debajo de los ojos, para así, intentar regresar a sus viejas maneras.

Su boca no hablaba más de calorías, peso, ni tallas.

Sus piernas caminaban sin gracia, sin la elegancia que alguna vez tuvo.

Sus pies delicados y precisos en sus movimientos, ahora eran torpes al bailar, se cruzaban, se tropezaban, parecía un animal bailando.

Aquellos ojos una vez encuencados ahora eran rellenitos y rosaditos, sus cachetes demostraban toda la vida que traía, sus muñecas esponjaditas y sin fisuras.

Sus caderas ocultas bajo almohadas, no presentaban ningún peligro, no tenían ya ningún filo que pudiese cortar ropa. Todos los huesitos que habían dentro de ella, se sabían que estaban dentro por anatomía, por característica propia de todos los seres humanos, más no, porque fuesen visibles o notorios como había sido en una época.

Ahora, se había caído de ese camino seguro por el que andaba, y mientras caía gritaba de emoción, ansiaba el peligro, el fuego, extrañaba preocuparse por algo, por lo que sea.

Su mente volvió al modo perfeccionista que siempre conoció, habían espejos en todo este nuevo camino, y a cada espejo, un nuevo comentario, una nueva crítica.

Emprendió un nuevo camino, que era más viejo que nuevo, se hallaba en su propia salsa, sabía cómo manejar sin caerse de allí, sabía como ir a 180 km por hora sin resbalarse en las curvas.

Sabía perfectamente donde estaban las trampas, los huecos, las mentiras.

Había vuelto a ser ella, sabía que tendría que ser más fuerte esta vez, porque su cuerpo ya no era como antes, no le tocaba mantener algo, tenía que quitarse todas las almohadas, todos esos colores estúpidos que le hacían ver así de suave.

Necesitaba recuperar esa apariencia brusca, con huesos, con carne, con cigarrillos y elegancia.

Elegance is refusal. ~

The actress is back.

Después de mucho pensar, supe exactamente lo que quería de Navidad, de cumpleaños, de cualquier festividad en la que se dieran regalos.

Quería precisamente lo que el tiempo me oculta, al menos, por unos cuantos años más.

Deseaba vivir la vida de manera fugaz, sin mirar atrás, con los ojos en frente, pero sin ver un futuro.

Sólo mucho afán en el camino, y consumir todo aquello que me pongan en frente, sin condiciones, sin limites, puesto que sólo podemos romper uno para jamás volver, la muerte.

Entre las lineas curvas y delgadas por las que caminaba, quería sólo una cosa, amor.

Amor, ese líquido espeso y amargo que se aferra a todo, y quema como si fuese un ácido.

Y a quién engaño, alguien una vez, me dejó muy clarito, que amor es lo mismo que odiar.

Odiar desde lo más profundo del estómago, ese vacío intenso y esas ganas de destruir.

Es exactamente lo mismo que amor.

Menos mal, no odio.

Por lo menos, no odio a su pelo negro y sus torbellinos destructores.

Odiame, dime todas las groserías que se te pasen por la cabeza, llámame por cualquier adjetivo lleno de rabia,:

Puta, perra, zorra, arepera, fácil, calienta-güevos.

Dímelos que me los gozo toditos.

Me los como, los saboreo como dulces de chocolate.

Sigue, me endulzas los oidos, porque puedo ser eso, y mucho más, porque no me avergüenzo, se quién soy, y sé que tú no.

La parodia sigue en pie, tú la victima, y yo ..

Yo seguiré interpretando lo que se me de la gana.

La buena, la mala, la perra, la facilista, la conformista, la luchadora, la anoréxica, la mentirosa, la amante, la bulímica, la fuerte, la de corazón de oro, la manipuladora, y si alguna vez me llegaste a conocer, sabras con sólo recordar mis pupilas, lo verdadera y a gusto que estaba conmigo misma.

"Cada actuación será acorde a lo que buscas, no con el fin de que te guste, ni mucho menos que me quieras, será todo en pro de tu propio karma."

Rsksle

But there's a side to you, that i never knew.

All the things you'd said, they were never true.
And the games you'd play, you will always win.

But i set fire to the rain. ~

Suenan melodías, acompañadas de campanas, de taconeos, de gritos, de suspiros, de sonidos que pertenecieron a otra época. A otro tiempo donde eramos ...

She always belong to someone else. (...) Ask her if she wants to say a while.

Cállense YA. Todas las voces, todos los ecos, quiero silencio.

Váyanse a inundar otras cabezas, a explotar otros oídos.

Quiero dormir en paz, sin nadie de acompañante, despertarme sin ninguna atadura.

Sin ver pasar por mi cabeza, esas imagenes, esas caras familiares que ya son extraños.

Cómo decirle a la vida que yo no vivo de sentimientos, cuando mi corazón es otro órgano.

Así mis necesidades pasarán de sólo comer y respirar, a amar, por encima de cualquier otra cosa.

You know that i can use somebody, someone like you.

Sí, yo podría usarte, agarrarte y marcarte para que no te pierdas. Serías un beneficio enorme (si el tiempo no te hubiese cambiado más de la cuenta), allá, en ese tiempo, podría marcarte, volverte mío, decirte lo que quiera, volverme inocente sólo para tí (al menos en tu mente), mentirte todas las noches y que me ames como si fuese tu último amor. ( Y es que al último amor se le quiere mejor que al primero.)

Hay muchos "pero", en esta historia. Y me cansé de los obstáculos, si quieres conmigo haz lo que debas hacer, dejar a tus novias, tus cuentos, tus encontrones.

Si alguna vez hubo una historia, está en tu cabeza, en tus manos, y en tu incapacidad de acercarte a otra persona lo suficiente como para resguardarla de tu lado culpable.

Bountiful selection at your discretion
I know I'm diving into my own destruction

So why do we choose the boys that are naughty?

I don't fit in so why do you want me?
And I know I can't tame you, but I just keep trying.

(...)

Then I find myself choking on all my contradictions.

There are more important things than money ~

Mr. Money never make her happy.

Y así es como una persona rodeada de papeles de colores, de papeles que valen más que ella misma, jamás ha podido regodearse de felicidad.

Mr. Love never make her happy.

Ni cúpido pudo hacerla feliz, y es que ese estado no es lo mismo que una sonrisa, una carcajada, una buena noche, o muchos días medio lindos.

Mr. Bartender never make her happy.

Ni siquiera el tequila pudo sacarle ese sin sentido que tanto buscaba, ni su amigo ruso. Ni ningún coctél. Aveces pensaba que así estuviese ebria la mayor parte de su vida, no iba a hacerla feliz, ni la iba a llenar de la manera en como ella pretendía ser rellenada como un vaso vacío esperando a ser utilizado.

Mr. Cigarrette

Él tampoco lo lograba, aunque atenuaba las cosas, las hacía más fáciles de llevar, le bajaba la ansiedad, le calmaba ese corazón rabioso e impulsivo.

A la larga, ya ni le encontraba sentido a escribir, eran letras y en eso se quedaban.

Escribir ya no era ninguna catarsis, ya no representaba nada.

Porque aprendió a no llorar, aprendió a guardar todo y que eso le hacía doler el estómago, la cabeza, los pies, el alma.

Y descubrió que sus letras no significaban ya nada importante, no llevaban en ellas ningún tipo de sentimiento, ni de emoción.

No estaban impresas de aquella impulsividad, de la rabia, del dolor, de la alegría, de la tristeza, ni de ella.

Estaban llenas de nada y ahí se acabó cualquier historia que ella quisiese contar.

We'll behave like animals.

You're a bonafide rarity.

Aveces le da por extrañar cosas que se perdieron con la inocencia, con el descubrimiento de sus propias hormonas.

Llora, o más bien, suelta algunas lágrimas cristalinas, grandes, con un significado que sólo su medio limón entiende.

Un significado que va más allá de un par de coincidencias, de encuentros casuales y de: Oye, que raro volverte a ver por aquí.

Fue esa sensación la que se arrebató y se robó su sangre. Ese tic-tac que sonaba a destino, que sonaba a campanas, y sonaba a futuro.

Que olía a campos de margaritas, y a perfume caro.

Ese fuego que subía por sus entrañas y le quemaba la boca cada vez que se veían.

Sabían, dentro de sus pupilas opuestas, que esto, no era coincidencia, no era el destino, no era un verano, no fue una calle linda, no fueron las circunstancias, no fue su mejor amigo, no era amor, pero tampoco amistad, no era un noviazgo, pero no era un matrimonio.

Era todo lo contrario.

Era ver su yang, su otro yo que existiría en un universo paralelo, su medio limón, porque dulces no eran.

Un equilibrio extraño, una fuerza que los llevaba a lugares y a sentimientos que no conocían.

Un incendio que arrasaba con todo lo que tocara, sin gritos.

Muchos sarcasmos e ironías, pero nunca un tono más alto de voz.

Era una pasión que nadie jamás comprendió, que ninguno volvió a sentir.

Aquella oscuridad rojiza en la cual se ocultaban para hacer fogatas, quedó gris y llena de cenizas.

Fueron la excepción a la regla, por lo menos, ella siempre lo fue.

Era mujer, pero no era débil, tampoco fuerte. Sólo era ella.

Eso la hacía ser diferente a cualquiera.

Sí, sus dedos recorrían las curvas, los huesitos, cada secreto del otro, y cuando esto sucedía, no existía el tiempo, se volvía una medida sin sentido y sin existencia, los relojes asombrados se detenían y extrañamente decidían quedarse quietos en ese instante.

El 7 fue su número.

Tal vez, en 7 años prueben de nuevo, si quedan el uno para el otro, si los ojos de destellos verdes y un tanto vampiréscos quedan bien con los ojos oscuros, sacados de un cielo negro de eterna noche.

Si el yin y el yang deben ir juntos, o si de tanto opuesto se queman y se evaporan entre las estrellas para llegar a aquella en el sur que tenía su nombre.

(?)

I had the strangest dream last night.

Aveces se sueñan vidas más oscuras, con hombres lobos, mitos del bosque, y verdaderos muertos rondando las cabañas.

Verdaderas leyendas alrededor de los árboles, con una capa roja que se escondía entre los arbustos, hasta que se vió impresa en otro.

Aquél no era como ella, más grande, más pesado, más fuerte.

Sus dos grandes ojos eran caninos, con rasgos lobunos. Colmillos y rugidos demasiado sensuales, demasiado ruidosos y llenos de curvas.

Ella excesivamente felina, lo sorprendió con la guardia abajo, lo miró a los ojos y fin de la historia.

Explicaciones las buscan, razones las inventan, teorías las hay, pero realmente no debería importarle a nadie.

Una humana muy felina, con un algo muy canino. Sus mentes se conectaron en mitad de un bosque muy antiguo, en mitad de una guerra, y qué?

Son felices a su modo, simplemente son animales.

Animales muy vivos, muy carnívoros, muy compulsivos, muy instintivos, y muy amantes.

Eran todo un desastre.

Cat Life.

La luna se cayó del cielo.

Amapola dejó de ser flor.

La tragicomedia se convirtió en novela.

Los cambios venían augurando buenas primaveras, un invierno calientico con muchas sábanas llenas de labial y muchas almohadas sin plumas.

Los gatos empezaron a cuidar las 8 vidas que les quedaban, ya habían desperdiciado una en el amor, en las supuestas relaciones de película, en besos llenos de vacíos literarios, en abrazos faltos de hipocresía.

Con las orejas bien puestas, y los bigotes bien peinados, disponían entonces a salir a la calle, a deslumbrar con sus pelajes perfectamente arreglados, las uñitas cortaditas para no arañar, los dientes blancos y sus filudas puntas deslumbrantes, puesto que aún podían pelear, pero no sería a muerte, se debería simplemente a un arrebato hormonal que posteriormente deberían dejar pasar. Caminaban con elegancia, con aires de grandeza, como plumas sobre el viento, como si el piso fuesen nubes y ellos, simplemente se dejaban elevar del viento.

Se creyeron inmortales y sus paticas caían ahora con la suavidad de una pestaña.

Sus ojos se agrandaron como dos bolas de cristal donde se lee un futuro un poco más sombrío, un poco más alegre, con menos lluvia y un poco más de Tequila.

Ahí fue.

En ese instante, donde un gato miró al otro, y vió en aquellas dos cristalinas pupilas un futuro delirante, aquel que no promete, no ilusiona, pero deja ver, tocar, saborear , besar y follar. Unos días gloriosos sin medida, basados en matices grises, en colores combinados en el cielo de tantas fumadas, de tantas chupadas, de tantas inyectadas.

Este gato supó entonces que esa sería la gatita con la que se casaría, a la que le juraría una de sus vidas, y le daría las otras 7 para arrebatar el mundo, revolcarse a todos los gatos, despeinarse la cola, darle una lamida a extraños, probar los países, desde el polo antártico hasta su casa.

Así, esa última vida que le juró sería de ellos dos, de nadie más, de ningún humano asqueroso cargándolo como uno de su especie, finalmente, sería una vida gatuna.

Este gato jazz jamás se imaginó que aquella gatita ya le había robado esas 7 vidas, ya había subido y bajado, y que ahora él se encontraba frente a frente con una Tormenta, y que ella se encontraba provocada por una amenaza inminente de escapar y fugarse de la gran ciudad, de correr hasta llegar a lo desconocido, de sentir el peligro de estar con un completo extraño el resto de su vida.

Te odio.

Te odio, con o de otra cosa.

Cosa con c de cariño.

Cariño con r de rabia.

Rabia con a de acompañar.

Acompañar con m de mentira.

Mentira con e de querer.

Querer con u de ilusión.

Ilusión con s de controversia.

Paper Bag

Y escuchaba Hunger hurts but starving works when it costs too mucho to love, y pensaba en la ironía.

No, el hambre no dolía, ayunar no funcionaba (nada servía), y amar no costaba.

Precisamente, dolía no llenar ese ideal absurdo que se encontraba en su cabeza, nada servía porque se había jodido ya todos sus órganos y todo funcionaba al revés, y podía amar a cualquiera, al mejor postor, o al peor, unas cuantas caricias, palabras lindas y ya podía amar, sin restricciones y decía que su límite era el cielo.

Qué pena, si ella supiera que los fuertes sabían esto, sabían todos los trucos y las artimañas para convencerlos, a la otra raza. Para quitarles la poca fuerza, desmantelarnos, arrinconarlos, humillarlos, y amarlos (a su modo) , a su antojo quitarles cada pluma, cada libertad y cada cabello.

Ella, había cambiado, muchos atracos cerebrales, y amorosos le habían enseñado. Ahora, habían muros, laberintos, trampas mortales y puertas giratorias en su cuerpo, se podría decir que fue una muralla china de mil kilómetros de inteligencia de largo, y 40 de dolor de ancho, su fuerza había superado a los de su raza. No era fuerte, su crueldad no era suficiente, pero ya no era débil.

No era ninguna raza, no pertenecía a ningún lado. No era normal, pero tampoco anormal.

No era sensible, pero sentía, sentía que por lo menos vivía. No era, sí era, no era, sí era.

Estaba llena de dualismos, contrarios puestos en un mismo cuerpo que se desgarraba, se libraban batallas monumentales todos los días, al desayuno, en el almuerzo, la cena, a la hora del té.

Se formaron personalidades, pasados, historias, mentiras.

Su padre fue mitómano, ilustraba la realidad un poco más colorida, su madre, la adornaba con detalles oscuros.

No se podía esperar menos de aquella chica que bandeaba sus piernas por la ciudad como si fuesen la última maravilla, pero cubría sus pechos como árabe perdida.

Ella, ya no era débil, ni fuerte. Había construído su propia raza de dualismos, una raza de artista, de mitómana, así, podía inventar su vida, desbaratarla y volverla a unir, formarla a su antojo, ser lo que quiera, cuando quiera. Sin ningún prototipo ni modelo, pues ella sería la primera y la única de su especie, superior o inferior, no importaba. Ella veía todo como una mezcla, un gris con muchas tonalidades que colapsaban y la formaban a ella, en todo su esplendor, a Ella.

.

No pretendía nada, venía desnuda, sin ninguna máscara ni mentiras encima, sus poros brotaban alcohol, en sus labios se sentía el cigarrillo, pero en sus ojos se veía, se veía como dicen, el alma.

Prefiero decir que se veía su pupila contraída, las pestañas bien largas y encrespedas, los destellos verdes y miel abajo de ese centrico negro por donde dicen se ve el alma.

Yo veía sus pupilas, dos círculos negros que empezaban a dilatarse para dejar entrar más luz y poder verme en la oscuridad, yo veía retazos de vida, lienzos sin terminar entre sus ojos, carros rojos por carreteras verdes, parejas sentadas en algún café en París, veía mil líneas en las mesas, agujas por donde se inyectaban desastre, cigarrillos que ya no lo eran, humo de todos los colores y sabores, veía a su esposo José Cuervo, siendole fiel todas las noches, todas las malditas noches.

Para qué preguntar qué es el alma, si seguramente la de ella, se fugo hace rato y por sorpresa, antes que se perdiera, la agarré con mis labios y la guardé para cuando alguien la quiera de nuevo, la desea y la posea para siempre.

Y ahora, háblame de amor, recorre mi cuerpo con plumas, con tus dedos, con fuego, con alcohol, un poco de hielo y un poco menos de sal.

Relléname de caricias ariscas, de rasguños hermosos, de aullidos y desastre.

Pirómana

Entre copas, entre gente, entre música.
Entre mujeres, entre hombres, entre seres animales.
Existirá siempre aquella canción que nos regalamos tácitamente, cuando ya no existimos, una sonata entre la luna y Marte que nos cala los huesos y nos hace tiritar en las noches ausentes.
Noches en las que se divaga sobre el amor, la traición, los celos, las vidas pasadas donde ya no existes.
Te regalo una canción así ya no existas.
Donde te vaya bonito, donde te proteja Dios en la celda de tu soledad, donde te vaya de muerte, y recogas siempre lo que siembres.
Canciones que ya no compongo, canciones que ya no cantó, en esta vida no.
En la alterna, en la difusa, donde se marcan los caminos de mis amores y se hace tormentosa la llegada del día, el sol interrumpe los recuerdos y los vela, como papel fotográfico. Se borran a la luz.
Si un verano nos cogimos de la mano, fue un verano nada más.
Unos días, por mucho que haya pasado, 2 meses.
Cariño mio, por qué no me conociste?
Por qué negaste la parte más excitante de ser Desastre?
Yo no sé para qué te digo Cariño. Posiblemente, sólo me gusta jugar con tu mente, que pienses que te dedico esto, al hablar de varias personas y combinarlas en este retazo de letras.
Que me lleve la luna volando hasta Neptuno, que te cuente al oído la felicidad que hay en los mundos que no conociste, en las facetas que no quisiste ver y me negué a mostrar.
Sí.
Soy una Pirómana Amorosa Anónima.
Anónima en Venus.
Pública en este país de puertas abiertas con gente gritando: ¡Cerati, despierta!
Plegarias a los dormidos, a los ciegos por deseo, a los que miran a otro lado en las calles, a los inactivos, a los perezosos, a los hackers, a los poetas de escritorio, que salgan, que hablen, que griten, que escriban en las calles, que dejen su huella en esta ciudad llena de alcantarillas, de ratas y sapos, que luchen contra el estado, contra la gente, contra la economía, o la educación si desean, pero que pongan un pie por fuera de su casa, que dejen la marca de su corazón en una revolución que más que llevar rebeldes, conlleva una marca en la piel de los indomables.

Sth.

Como un monstruo, una bestia, un humano producto de la crisis consumista.

El asesino que reune lo mejor y lo peor de nuestra época contemporánea. Una crisis que expone lo más profundo del ser, que se basa en un inconsciente freudiano oculto, un lado oscuro de nosotros, una fiera interna que cargamos.

Un asesino asqueroso, minucioso, canibal, sádico, sangriento, y hedonista. Aquel lado que tanto se pone como base de las máscaras que llevaremos, de la vida que inventaremos, de los conceptos que tendremos que sacar de la mente para relacionarlos con algo diferente a otro humano asquerosamente más humano que nosotros.

Ay mujer.

Ay mujer, que tan debil creciste y tan fuerte te hiciste.

Mujer, que dentro llevas la carga de los desauciados, de los enfermos y los inválidos mentales.

Siempre con un buen cigarrillo cerca, y una sonrisa de revista.

Alegre y loca. Como buena faceta.

Dicen por ahí que quién más amor da, más lo necesita.

Amor entregas como si fuera el postre del día.

Siempre con una cereza para completar el dulce.

Dulce..

Dulce sabor que tienen los ojos, las lágrimas de tu pequeño esqueleto.

Huesitos, queridos huesitos que si tuviesen escrita su historia, no tendría que hablar y recibiría la compasión de aquellos que jamás miraron lo suficiente.

Pero quién dijo que quería compasión?

Si como buena mentirosa, dice ser fuerte, dice , qué decis?

Curvitas del infierno, o más bien carretera sin salida dirigida al vacío.

Para ver si en un más allá se lleve acabo lo que soñamos.

Lo que anhelamos con las pestañas.

Y tenemos la noción de futuro, para creer que pasaron cosas maravillosas, y decirnos.. No importa, mañana es un nuevo día. Borrón y cuenta nueva.

BORRON Y CUENTA NUEVA.

Cómo si pudiese olvidar, cómo si pudiese decirle a mis ojos que no sé llenen de esperanzas rotas.

Déjame pensar en una relación. Hmpf. Pero a quién engaño?

Fidelidad fue algo que jamás aprendí.

Traicionar todo, por el sentimiento de pérdida, de levedad, de ser nada y todo.

Marcada por el sello de los indomables, me convertí en una fiera incontrolable.

Sólo ella pudo domarme, me volvió un lindo gatito casero.

Sin embargo, mi corazón extrañaba la adrenalina, la levedad de su propio peso.

Así que mientras cantaba Somebody like you me crecieron las garras, mi pelo se alborotó, mi boca ahora estaba pintada y me encontraba caminando a donde el otro indomable me esperaba para matar aquellas sequías de pasión, de locura, de ambiguedad, de traición, hipocresía y mentiras.

Aquí me hallaba con una sensación tan conocida, las mismas frases trancando el paso del aire, los mismos colores arrebantando mi nariz, con los mismos labios en la lengua.

- Vodka girl ?

Más tarde estaré bien, cicatrizo rápido, y perdono aún con mayor velocidad, eso es inversamente proporcional a mi capacidad de olvido.

Fool me once, shame on you. Fool me twice, shame on me.

Un alma inquieta dentro de un pequeño cuerpo moldeado a mis gustos y mis rabietas, diseñado para resistir mis noches de vodka y un poquito de amargura.

De día, siempre tan perfecta, tan bien maquillada y bien puesta.

De noche, tan inestable y majestuosamente caótica, con los tacones bien puestos, y el cigarrillo siempre entre las manos y la boca.

Y saber que tan tremenda travesía es incluso ilegal, que todavía no puede decidir quién controlara este país tan absurdo.

Tanta ilegalidad se convierte en su arma preferida, la imaginación de los hombres.. y de las mujeres también. ¿ Por qué no? Ellas tan sensuales, andan como ella con las piernas a la luz de los bares.

Una ruleta rusa de licores.

Una carta de besos.

Y para rematar, canciones de postre.

Un poco de salsa para desbaratar la columna, un poco de tango para soltar las piernas, y un poco de Corralejo para soltar la mente y la lengua.

Regalos de amor pequeñitos, por aquí y por allá, encuentros casuales de soledades, que entre el

humo de la noche se hacen compañia un ratito, mientras se fuman los corazones.

Someone like you

Encontrarte más adelante en mi vida, como si nuestros caminos fuesen determinados por algo más que nosotros.

Las casualidades se mantienen permanentes, constantes en su inestabilidad.

We both work like synchronized clocks, tic-tac, here-there, now-forever.

Recordarnos con el amor de otros, caer en la terrible verdad de ser lo irremplazable, lo innombrable, aquella atracción condenada a cadena perpetua.

Encerrar el instinto dentro de los ojos, comernos como una jauría hambrienta.

Y llegar a la edad dorada, con vidas inventadas y soñadas, con la frustación clavada entre las cejas, y la amargura en la comisura de los labios.

Imaginar una vida paralela donde se unen finalmente las narices, donde el tiempo no es lineal, un poco más de curvas para moldearlo y vernos frente a frente sin máscaras.

Maldita piromanía amorosa, me invitas a jugar, me retas a ganar.

¿ Cómo decir que no, a aquello que me atrae como el dulce?

Impensable responder que no, negarme a jugar con fuego, si para el fuego soy el oxígeno.

"Ya sé, el que juega con fuego se quema. Pero olvidas que yo soy candela."http://twitter.com/#!/JarabeDeAmapola

Un poco de high.

Quebrarme unos cuantos huesos. Afán.

El trago, la noche, las luces, el sol, las flores.

Aquí y ahora.

Romper unas cuantas promesitas... itas, itas, mentiritas, putitas, empericaditas.

Pequeñas cosas de una vida rápida.

Afán, afán!

Me voy ya son más de las 7.

7 vicios. Mi padre.

7 del 7 me enamoré.

7 pasiones heredé.

Afán, mucho siete en mi vida. Si ete, éste es el que quiero.

Palpitaciones que como dice el sabio: "Presiento que dentro del circuito me queda poco tiempo"

Mareos, aquí, allá, antes, ahora, un poco después, un poco de Mary Jane que si me pierdo será en mí, y si me encuentro será en tus ojos loca.

Un regalo, dos regalos, tres regalos.

Un abrazo, dos besos, tres polvos.

Jugaba con los números al azar en mi estómago, que si te vi 8 veces, que si te invite a salir 3, que si tenías 21, que si la otra tenía 17, que si me fumé 7 veces.

Vivo de afán, paciencia me falta.

Tic Tac. Tic Tac.

Indomable.

Tic Tac. Tic Tac.

Un buen polvo.

Tic Tac. Tic Tac.

Indomable.

León salvaje escondido tras ojos de venado, cabello de princesa y labios de muñeca.

Su pasión le imponía una raza, una especie diferente al resto, una característica única dentro de la humanidad. El resultado de muchas crisis, de muchos flashbacks.

Raza de artista.

Runaway

Sé a lo que me enfrento cariño.

Si me boto a la autopista delante de mi carro, si me hago una emboscada en el camino hacia mi cielo.

Suele pasarme.

Salí un poco descuadrada, con los tornillos un poco mal puestos.

Un poco de sal me faltaba también.

Y es que caer se siente tan bien.

Vértigo mío, compañero herrante.

Empújame despacio, con ganas.

Mírame a los ojos y mandame al abismo.

Caer más bajo que abajo.

Ver círculos otra vez, redonditos, pequeños, sin fondo.

Mierda.

De los errores se aprende, yo he cometido muchos y no he aprendido demasiado.

Me balanceo entre lo inestable, lo poco saludable y lo menos aceptable.

Como un péndulo que siempre regresa a su punto de inicio, así va mi vida, de aquí para allá, de allá para acá.

Re repetir.

Re recaer.

Re revivir.

Re recaer.

Re repetir.

Y volvemos a empezar.

Como una canción que no acaba, en círculos giran las emociones, situaciones varían, los lugares cambian de país y sin embargo el corazón es el mismo.

Cómo olvidar la humillación?

Si el corazón quiere amor porque llevarle la contraria con el cuerpo.

Me dejé llevar como la veleta al viento.

Me dejé hundir como el Titanic.

Me dejé ahogar como un surfer.

Me dejé..

Ese fue el problema.

Me olvidé de mi consciencia, de la poca salud mental que queda ya.

Me concentré en mostrar un poco más el encaje negro cada noche, en ahogar mis penas , irme de putas la noche entera, olvidarte en los labios de cualquiera.

Para saber que para olvidarte sólo necesitaba un vuelo, a cualquier parte, un tiquete que dijera otro país.

Descubrirme un poco más cada noche en la oscuridad, si la soledad es la mejor enseñanza.

Que me dicten una cátedra de rehabilitación, de esas que nunca tuve.

De esas que tal vez sí necesité.

Que me enseñe la vida a olvidar tanta estupidez que lleva jodiendome las neuronas desde antes.

Que me digan , si es que me olvido, o si me olvidan, o si de pronto una noche se esfuman mis cabellos y me fumo mis ojos.

Fidelidad, que palabra tan poco real.

Cambiamos de roles, la historia se repite. La felicidad está en seguir la vida como un círculo. Serle infiel a la pareja con la misma amante. Las mismas escapadas a medianoche, las mismas miradas cómplices, somos los malos del cuento, nos gusta mentir y ser infieles, siempre con nosotros mismos. Esa es nuestra única fidelidad, ser infiel al resto con nosotros. Traicionar el amor, la confianza y la honestidad con nuestros encontrones, nuestras similitudes, nuestras almas tan complicadas.

Venimos marcados como los indomables, sin embargo nuestras fuerzas se aniquilan en la cama.
Nuestro pudor acaba donde empieza la coquetería.
Jugar, jugar a ser el peor, jugar a amarnos, jugar a mentirnos, perder apuestas con gusto.


Yo soy la dueña que juega a ser marioneta.

No perdamos la linda costumbre de extrañarnos en los labios de otros.

Sigamos fieles a la traición.

Closed Bar.

Nunca supe agradecer las visitas a medianoche.
Las despedidas se hicieron más cortas cada vez.
Tan crudos mis labios hoy, tan resecas las palabras en mi garganta.
Estira tus ojos y abrázame.
De tanto ya mentir estoy cansada, de tanto fingir ya me aburrí.
Falsedades que se escurren a través del maquillaje, caricias perdidas entre el pelo enmarañado.
Primera pastilla, al fondo con whisky.
Segunda, un trago caro, amargo y escaso.
Tercera, un poco más de vodka, recordemos el sabor de tu espalda.
Cuarta, llevas colgada como collar la vida que me falta.
Quinta, un poco de ardor en el estómago, ahora cambiemos al tequila.
Sexta, tequila para ensoñar la distancia.
Séptima, el siete.. el siete me arranqué las vestiduras y traicioné el amor.
Octava, un vaso vacío, la cabeza adormecida, la costumbre de caer.
Novena, el gusto del abismo, el vértigo.
Décima, un poco más, el corazón aún sigue cabalgando.

Pasar los días dormida, de sueño en sueño. Buscando entre las sábanas el roce de la vida, anhelando entre la cama el tiroteo flameante, la mirada perdida postrada al techo.

Escalofríos ya recorridos, cielos ya perdidos.
Como una botella con fecha de caducidad.
Tenía impreso en su piel, el día exacto del invierno, del frío eterno.
Se cerró para siempre el bar de su mente, no más amores baratos ni penas ahogadas.
Adiós se dijo ella y se fue con los ojos vendados a la cima de la montaña.
Un sonido, fugaz y seco.
Una caída, infinita y suave.

Sigue Ella, toda Ella.

Quería no creer en el amor, sin embargo, el amor era lo único que podía mantenerla viva. Era su diario comer, el aire frío que entraba a su cuerpecito y salía tibio otra vez al mundo, su vitamina favorita, el medicamento que salva a los ancianos de los infartos, era un milagro.

Así lo consideraba ella, un milagro. No creía en una religión pero sabía que un milagro era aquello que no podía explicarse, que parecía sobrenatural y aparecía en los momentos más oportunos y donde hay algo de desesperación. El hecho de que ella considerase el amor un milagro sólo hacia más claro lo que todos sabíamos pero nadie era capaz de decir: Ella era débil.

Su alma noble consideraba el amor como un evento primordial, azaroso, y celestial. Si era un milagro entonces podía rogar, quitarse la dignidad, despojarse del orgullo y hacer entonces cualquier cosa en nombre del amor, que en su cualidad de milagro aparecería sólo unas pocas veces, de manera repentina y sin saber cuándo se irá.

Las almas débiles tienden a ser las más nobles, sinceras y honestas. Dentro de su debilidad, esta la gran fortaleza de la empatía. Son almas vacías que ocupan los lugares de todos y de nadie, que saben lo que siente el otro, ya sea porque lo hayan vivido o simplemente porque entienden. Esa era la mayor diferencia de ella, entendía, comprendía los sentimientos, los impulsos, sabía que había detrás de ellos. Aclaremos aquí, que comprender no significa poder darles una definición, sino lograr sentir compasión hacia el otro, tener empatía y saber que hay detrás de lo que vemos.

Ella no podía darles un significado en palabras, ni en música, pero podía pintar los sentimientos. No sabía explicar el dolor, pero sabía a la perfección pintarlo, pintar todos los tipos de dolores, el del duelo, de la traición, del amor no correspondido, del padre alejado, del hijo abandonado, de la mentira, de la angustia, de la pasión, del amor. Si, en el amor hay dolor.

En el amor están todos los adjetivos malos, los que descalifican a las personas, los sentimientos dañinos que consumen corazones. Por eso, es que el amor causa cataclismos, mata personas y revive a otras, ¿cómo podía existir algo tan perfecto sin la maldad? Se necesita de la maldad para poder proteger semejante perfección, para que el amor sea humano y celestial al tiempo.

Ella, como cualquier otra persona de su especie (los débiles) corría sin dirección, ayudaba a los que se encontrará por el camino sin ningún propósito específico, dormía en cualquier cama donde existiese el amor o en su defecto donde ella lo viese. Su figura pequeña pero algo voluptuosa la hacía ver fuerte, imponente, la hacía parecer de la otra raza, los fuertes. Razón por la cual, dejaba de comer, decía que se alimentaba del teatro, pero de esto hablaremos después.

Por ahora, me basta con decir que deseaba desaparecer de ella cualquier rasgo que la hiciera ver fuerte, que la hiciera ver mujer y llegaría hasta lo imposible para lograrlo, porque ésta era posiblemente su única meta.

Los débiles contenían dentro de su gentil alma un pequeño radar para detectar otros débiles y brindarse amor entre sí. Así como también podían determinar a los fuertes, a los cuales se sabía era riesgoso amar, se trataría de una relación en la que por la condición de desigualdad, uno comería y el otro sería comido.

El débil, por supuesto, sería el alimento del fuerte, sería lo que el amor es para el débil.

Ella se encontraba en una relación así, donde su parejo no llegaba a medianoche, no bailaba con ella el vals de la dulce conquista, sino por el contrario aparecía como un hambriento lobo feroz en busca de su presa, por lo cual hacer el amor era imposible sin violencia, resumían en ese acto su debilidad y fortaleza, su pasión. El deseo que los quemaba por dentro, que ardía por sus venas y se liberaba en un simple y maravilloso orgasmo.

Cometía asesinatos cada vez que hacía el amor, sus pequeños soldaditos que eran su alma morían sin piedad, como judíos en una línea de fuego de los alemanes. Uno por uno, con un tiro en la cabeza. Así que ella se hacía la sorda, para no escuchar el tiroteo, para no sentir. Qué ironía, hacía el amor buscando no sentir, y ese no sentir para ella, era sentirlo todo al tiempo y tan rápido que colapsaran los sentimientos en ese orgasmo, en ese no sentir.

A pesar de ser débil, sabía que su padre era fuerte y por eso ella cargaba dentro de sí, el fuego de la vida, una pasión inmensa que se le salía por los ojos al pintar, fotografiar, escribir, al expresarse. Vomitaba pasión hacia el mundo, un mundo frío y austero donde su arte no era mayor cosa, donde su vida no valía lo suficiente.

Más que pertenecer a los débiles o a las fuertes, sabía con certeza que llevaba el símbolo del artista, tenía tatuado en su alma esta raza tan peculiar, un camino solitario y tortuoso. Por lo tanto, que tuviese raza de artista la hacía más débil aún, sus sentimientos serían dentro su cabeza la mayoría de pensamientos, por lo que podría decirse indiscutiblemente que aquella joven guardaba su cerebro en su corazón.

Frecuentemente tenía deseos suicidas, venía inherente a pertenecer a los artistas, y es que ¿qué artista no ha estado tan exhausto de la vida que prefiere morir? Sentía punzadas en el estómago, en el pecho, en los pies, ardía ese fuego dentro ella y expulsaba sus demonios a través de la pintura, de escritos que jamás saldrían a la luz, de cuadros y paredes que plasmaban una crisis sentimental entre su alma libre y su cabeza encadenada.

Una noche en medio del sexo, se vio frente al espejo y deseo cambiar todos los aspectos de ella, quería ser fuerte e independiente como las demás mujeres que caminaban por las calles de la cordura y de lo terrenal, pero cuando recorrió esas calles sólo se perdió aún más, ese sitio no fue hecho para artistas, no fue hecho para aquella alma tan leve. Sus ojos veían más de lo que debían, le gustaban los hombres y las mujeres. Su boca quería el riesgo, su corazón lo seguro. En ella, se hallaban todas las grandes contradicciones entre el alma y el cuerpo. El aspecto terrenal, los huesos, la piel, los labios, el pubis, deseaban la más pura y simple forma de levedad, el orgasmo, uno tal que contuviera los 5 sentidos, el tacto entre la espalda y las uñas, el olor de las hormonas alborotadas, el sonido de aquella respiración pesada en el cuello, el sabor de unos labios ya con dueño, la vista de un cuerpo escultural siguiendo el vaivén de sus caderas. Sus piernas querían encontrar su molde perfecto en el que sin importar el sitio encajarán a la perfección con su sexo, su espalda deseaba arquearse de maneras imposibles, que contarán sus vertebras una por una, que se excitarán de su pequeña figura elegante, en resúmen, su cuerpo quería un compañero a la par, quería otro cuerpo que buscase la levedad en el encuentro carnal de dos pares de labios, de dos mundos uniéndose en el campo de lo vetado, quería un cuerpo que tuviese ya un dueño y para el cual acostarse con ella representase una traición a su mundo, una infidelidad necesaria, un escape momentáneo de las diversas imposiciones sociales.

Al querer un cuerpo ya con dueño, se negaba la oportunidad de amar. Su cuerpo se negaba a los pequeños besos en un parque, a los abrazos amistosos en público. Su alma, en cambio, rugía por dentro, rogaba por unos brazos que la cuidasen, rogaba por ser dueña del cuerpo de alguien más. Su aspecto celestial buscaba su levedad en el amor, buscaba otra alma tan leve como la suya en la cual sus encuentros fuesen perfectos, sus discusiones fuesen medidas, su pasión se desembocará en sus caricias, quería encontrar la vida que le faltaba, quería encontrar una extensión de su pelo. Su alma pretendía amar a quien quisiera pusiese su mundo a sus pies, al mejor postor que le dejase ser dueña de los impulsos creativos, de los ratos libres, de los juegos infantiles y de su pasado.

Ella, por tanto, era la representante máxima de todas las discusiones, de los miles de intelectuales y filósofos que afirman la separación del alma y el cuerpo, de los millones de años en los que el alma ha querido imponerse sobre el cuerpo, y este en protesta, se libera sexualmente, cambiando así sus ideales y su corazón, dejando al alma en la más pura de sus esencias, simplificándola y elevándola a su máximo punto de levedad.

Traición

El juego absurdo de lo inhumano, las casualidades vuelan hacia el cielo infértil, un cuerpo corrupto, con la confianza destrozada regada por el piso, la seguridad se esfuma como las sombras en la noche, quien pudo ser tan iluso, tan creativo y soñador de creerse amado. La incapacidad de amar a quien corresponde, la debilidad de querer lo prohibido, la fuerza dentro de la locura del oscuro cajón recóndito en la memoria de donde los recuerdos abundan como la sal en el mar, de donde salen tus ojos a mirarme con compasión a compararlos ahora con la mirada dura de unas pupilas ya muy apagadas.

Rematar un amor, acabar un corazón, humillar una boca, desolar a los ojos, todos sinónimos de tu nombre. Llevas de amuleto mis pronunciadas caderas y utilizas como trofeo mi espalda arqueada con cada vertebra hundida.

Independencia de tu sangre, cariño de tu boca.

Placer escondido en la evocación de un paraíso.

No quiero el cielo y prefiero el purgatorio si en cada paso te veo triunfante.

Largos pasos das, dos hacia enfrente y uno pequeño en diagonal, como un dardo al blanco.

En las manos nocturnas yaces casi siempre, en las pupilas dilatadas de un cuerpo exhausto.

Una bailarina cuya música nunca paró, cuya muerte no acogió, el limbo de los mundos, el baile eterno que darían los ángeles con los demonios, el beso infinito de la infidelidad, todas las cosas se convierten en remolinos, agujeros negros que absorben mis dedos.

Estupidez, sinónimo de amor, heroísmo, nobleza, honestidad, coraje y valentía.

Negar la mierda sería negar al hombre, a su fealdad, su crueldad y su destino hedónico.

El placer de decir groserías no viene más que de su prohibición, el choque entre labios lleno de pasión se dará únicamente en el campo de lo vetado.

El rechazo duele casi igual a un dolor físico, la diferencia radica en que unas cuantas pastillas, una inyección de penicilina y se acaba el sufrimiento, para el rechazo se requieren altas dosis de autoestima, seguridad y crueldad en el corazón.

Redactar una tesis donde tu vida se entrelace sin terceros, donde al corazón se le ame como corresponde, donde públicos sean los besos y sin dueño alguno te declares tú sobre mi cuerpo impuro.

Ella.

Ella llevaba a cabo una rebelión en su cuerpo, una revolución escondida, más poderosa que una bomba nuclear, capaz de destruir a los hombres, era una revuelta contra la sociedad, contra lo que nadie decía pero todos sabían.

Ella en sí, era el producto siniestro de pensamientos puros, idealistas, era más que un resultado: la prueba maestra y fehaciente del estado de alerta en que se vivía, de la crisis que el hombre sin dios encontraba en sus entrañas. Se sentía tanto pánico que ya nadie lo notaba, ella se atragantaba en su miedo hasta hastiarse y reventarse el estómago, y cuando ya su cuerpo parase de tragar, vomitaba. Vomitaba en palabras todo lo que jamás pudo con el alimento.

Su compañero, por el contrario, presentaba una sanidad mental anormal para esta época, así que le hablaba, la calmaba; hasta una roja tarde de primavera en la que estallaron en peleas. La rabia les había ganado. El cerró la puerta de su habitación con desprecio, bajo al lobby, le pidió un nuevo cuarto a la recepcionista y le gritó colérico que no importaba el dinero, ella haciéndose la indiferente le arrojó otra llave y anotó su nombre en un pequeño papel junto al teléfono: Andrés García.

Ella nunca había aprendido a controlar sus emociones, su actividad más frecuente, su costumbre más cruel era atiborrarse sin parar, llenarse las tripas de mentiras, de basura. Su sentido más agudo era su paladar, saboreaba todo lo que tocase sus labios, las locuras, los besos, las verdades, la hipocresía. Pero su alimento favorito eran las emociones ajenas, los ambientes cargados de almas afanadas y los ojos de los mentirosos. Comía y comía, degustaba lentamente entre sus dientes, masticaba, pasaba saliva, bajaba el alimento y agrandaba la úlcera de su estómago, se llenaba más no se encontraba satisfecha. Se devolvía la comida por el esófago, trasbocaba. Hallaba el mismo placer sentimental en vomitar y en comer.

Para contrarrestar su ansiedad de regurgitar, ponía a dieta su corazón, lo volvía inmune al hambre, así su alma rugiese y se revolcará en sus intestinos. Su autocontrol superaba la mediocridad del hombre contemporáneo a ella, sus anhelos acababan donde empezaban sus deberes físicos.

Se despertó tres días después en un cuarto blanco llena de cables y vías intravenosas, miraba borroso pero alcanzaba a determinar a Andrés dormido en un sillón. Pretendía hablar pero solo salían sollozos, afortunadamente el los alcanzó a escuchar y se reincorporó de inmediato y lo único que dijo despertó por el completo el corazón de ella. Le había revelado sus infidelidades, sus engaños y su deseo de que ella fuese feliz sin él. Al terminar de pronunciar esta sentencia salió de la habitación, le dirigió unas pocas palabras al médico de turno y se fue. Se había ido para no volver, para cambiar de vida y le había dejado su corazón, ya que este solo era como un accesorio que colgaba de esa marioneta dura y blanca que se hacía pasar por Andrés.

Ella, que tanto luchó, que lidero las mil batallas, que proclamó cada vez un territorio como suyo en aquel cuerpo extraño que habitaba, que acabó por conquistar la mente humana, soltó las cadenas y las destruyó.

Sin analizarlas ni entenderlas, y si esas cadenas unían sus brazos y piernas con su tronco, y sostenían su cabeza, entonces ella se hubiese destruido a sí misma sin el menor conocimiento, sin las ganas de un suicidio, sin nada más que su propia mente.

Ella fue, es y será el eslabón que une lo perfecto y puro con lo oscuro y lo húmedo, el hilo de oro entre los opuestos, entre el todo y la nada.