Y así es como una persona rodeada de papeles de colores, de papeles que valen más que ella misma, jamás ha podido regodearse de felicidad.
Mr. Love never make her happy.
Ni cúpido pudo hacerla feliz, y es que ese estado no es lo mismo que una sonrisa, una carcajada, una buena noche, o muchos días medio lindos.
Mr. Bartender never make her happy.
Ni siquiera el tequila pudo sacarle ese sin sentido que tanto buscaba, ni su amigo ruso. Ni ningún coctél. Aveces pensaba que así estuviese ebria la mayor parte de su vida, no iba a hacerla feliz, ni la iba a llenar de la manera en como ella pretendía ser rellenada como un vaso vacío esperando a ser utilizado.
Mr. Cigarrette
Él tampoco lo lograba, aunque atenuaba las cosas, las hacía más fáciles de llevar, le bajaba la ansiedad, le calmaba ese corazón rabioso e impulsivo.
A la larga, ya ni le encontraba sentido a escribir, eran letras y en eso se quedaban.
Escribir ya no era ninguna catarsis, ya no representaba nada.
Porque aprendió a no llorar, aprendió a guardar todo y que eso le hacía doler el estómago, la cabeza, los pies, el alma.
Y descubrió que sus letras no significaban ya nada importante, no llevaban en ellas ningún tipo de sentimiento, ni de emoción.
No estaban impresas de aquella impulsividad, de la rabia, del dolor, de la alegría, de la tristeza, ni de ella.
Estaban llenas de nada y ahí se acabó cualquier historia que ella quisiese contar.
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