Único.

Suficiente.

Lenguaje.

Digo la verdad, aveces sí la digo.

Aveces la tuerzo sólo un poco.

Recordé que había vuelto a escribir mentalmente en cualquier situación.

Y recordé que sólo hacía eso, cuando ya no podía hablar, cuando sentía la lengua bajando por mi garganta.

No, no necesito que aparezcas así.

Necesito que vengas acá, que aparezcas cuando duermo, y que me despiertes.

Me despiertes de tanto demonio, de tanta mierda en la que ando.

Jamás fui la mejor, ni la primera, mis rasgos son cotidianos, nada fuera de lo normal, mi escritura sólo mejoró gracias a muchas crisis, pero tampoco es algo que sorprenda. Me sé algunos pasos, y me sé defender en el baile, pero ninguna bailarina de ballet. No sé tocar ningún instrumento, los deportes jamás fueron lo mío; mi voz es chillona y no sirve para cantar, tampoco soy muy buena expresándome en público, soy quisquillosa, soy terca, me deprimo muy seguido, lloro cada mes, soy un poco extraña por no comprender cómo hacen los demás para permanecer normales, para no querer tener algo propio. Yo quiero algo propio, algo mío, de mi esfuerzo, algo que pueda hacerme ver a los ojos y reconocer, que no tienen color alguno, que puedo teñirlos de cuanta emoción se me venga en gana.